Ладно…
Опенинг случился.
И, кажется, меня только что перекосило в эстетическом кринже так, что у меня будет ПТСД.
Что ты там несёшь, ты маленькая заразка?
Письмо от солиста Флинта “Рашмастера”?
Вот неудача…
Оказывается, Джеки сама вышла с ними на контакт — и Флинт согласился позволить нам использовать весь их говно-трек.
Но с одним условием:
Мы расскажем историю их бренда.
Договор есть договор.
Меня с рождения учили:
уважать контракт — священнее, чем вера в богов
и уж точно священнее, чем первая брачная ночь.
Короче… читаю.
ОТКРЫТОЕ ПИСЬМО ГРУППЫ «ЖОПНЫЙ ПРЫЩ»™
Лично для ДИКА МЭЛОУДИ™
«Йо, ДикКкк!
Это Флинт “Рашмастер” — второй солист, басист, мазохист, похуист и «Детка я весь твой-бери быстро»-ист, кароч, главный чувак, которому НЕЛЬЗЯ доверять острым предметам.Мы твои фанаты, чувак! Ты ЖГЁШЬ!
Короче… мы раньше были сопляки, но мечта — ОГОГО какая, огромная, как Глубокая Глотка.
История такая: наш ударник Джо’Бо Разрушитель перешёл дорогу одной большой шишке. Ну прям ОГРОМНОЙ. И мы все оказались в багажнике у контрабандистов.
Эти уроды такие:
“Этих продадим по органам — у них голосовые связки свежие.”
А мы такие:
“ОЙ, НАМ ЖОПА!
ОЙ, НАМ ХАНА!
РОК УМЕР, ВСЕМ СПАСИБО, ЗАНАВЕСЬ ЗАКРЫВАЕТСЯ!”И тут — И ТУТ —
БАЦ
БАБАХ
ПШИ—ИИ—ИХДверь багажника срывает НАХРЕН,
свет херачит так, что глаза сварились,
дым валит, как из сломанного реактора, —
и в проёме стоит ОН.Ан—д—ро—ид
Холодный.
Красивый.
Смертельно и полностью равнодушный.
САМ БОГ РОК-Н-РОЛА.Мы дрожим, но улыбаемся —
впервые за неделю почувствовали жизнь.
Мы — потрёпанные, грязные…
и при этом ТААКИЕ счастливые, что наконец кто-то, САМ БОГ спас нас БЫДЫШЬ-ТС.Я подхожу, весь вдохновлённый. Уже готов сказать:
“УСЫНОВИ МЕНЯ!”
Но вырывается другое:
— Эй… сэр… спасибо что спасли НАССС БЫДЫШЬ-ТСС…
Мы… эм… мы ваша фан-группа!
Мы музыканты… но без названия.То есть название есть — «Бабушкины Детки»…
Отстой. Стыд. ПОЗОР.
Нас в дет-саду заставили так называться.И я, дрожа, но с надеждой:
— «НАЗОВИ НАС, ГОСПОДИ! МЫ — ТВОИ ПОДМАСТЕРЬЯ!
…ну… может… хоть подскажешь нормальное имя?А андроид, даже не поднимая взгляда:
— Чё? Да хоть прыщ в жопе. Мне похуй.
И ушёл.
Мы стоим в ахуе.
Рядом стоял чумазый чувак — тот, что с андроидом. Он такой:
— Эй, металлический член… вредный ты!
Ребята, хотите, я вам придумаю что-то кру—НО МЫ УЖЕ РЕШИЛИ!
И наш рокер-покер гитарист и главный солист — Сердечная Ржавка, стоящий в центре, с лохматыми волосами, открытой грудью и своей огненной ржавой гитарой, — поднимает инструмент вверх и орёт во всю глотку:
— ЖООООПНЫЙ ПРЫЩ!!!
Я— ржу, как завзятый псих, и уже подыгрываю рифф, потому что чувствую:
— Вот оно, рождённое название.
Наш зелёный маэстро, единственный трубосаксофонист галактики, Сакс-О-Морф 3К.
Он одновременно:
— дует в сакс,
— дует в трубу,
— дует травку,
— жмёт кнопки на диджей-пульте,
— и прыгает, визжа как бешеный чайник.Это надо видеть, иначе не поверишь.
КРР-Рыса’АальФфа, наш клавишник и бывший андроид-хакер, который выглядит как сама смерть в тёмных очках.
И когда Ржавка выкрикнул название, этот ходячий некролог сложился в поклон, словно услышал галактическое пророчество.Джо’Бо Разрушитель, наш барабанный демон.
Он херачит по тарелкам так быстро, что искры летят.
И орёт, перекрикивая музыку.Мы переглянулись — и всё стало ясно.
Мы все пятеро, как потерявшая тормоза радиационная молодежь, заорали хором:
— ЖОПНЫЙ ПРЫЩ!
ВОТ ЭТО НАЗВАНИЕ!Чумазый чувак рядом реально уронил челюсть.
Смотрит на нас как будто мы отменили физику.— Ч-что?? Да вы же не всерьёз?.. Ребята, я же могу придумать вам что-то нормальн—
Но Сакс-О-Морф 3К уже перебил его:
— Это идеально, бро! Это ОРГИ-АНАЛЬНО!
КРР-Рыса’АальФфа добавляет своим мёртвым голосом:
— Запоминается мгновенно.
Джо’Бо поднимает палочку:
— Всё. Это наш фирменный стиль. Назад пути нет.
И я поднял руку к небу, к самой Галактике, и проорал:
— ГАЛАКТИКА, ГОТОВЬСЯ!
ЖОПНЫЙ ПРЫЩ ИДЁТ!Короче, Дик… спасибо, что включил наш трек.
Мы тебя любим, старик.
Ты ТОП!ПС: ФОТО ИЗ…
“BUTT PIMPLE — LIVE AT THE DUMPSTER RIOT FEST”
На переднем плане — Сердечная Ржавка, главный солист.
Потрёпанная космическая кожа висит на нём так же красиво, как отчаяние на философе.
Огненная гитара вспыхивает каждым его ударом, словно пытается сжечь сцену быстрее, чем аудитория успевает охуеть.
Он орёт так, что даже у червей в почве вибрируют яйца.Справа — Сакс-О-Морф 3К, зелёный грибной секси-монстр, виртуоз труб и саксов.
На нём очки, как у слепого диджея из ада.
Он одновременно дует в сакс, пережимает трубу, жмёт кнопки и танцует —
да так, будто ему в задницу встроили собственный BPM-двигатель.Слева — КРР-Рыса’АальФфа, андроид-клавишник.
Его лицо — стальная маска смерти,
его пальцы — молотки хай-тек доминатора,
его звук — сама тьма.
Каждый аккорд у него звучит так, будто смерть играет в Тетрис на твоём позвоночнике.Позади — Джо’Бо Разрушитель, барабанный демон.
Его палочки — четыре ядерных ускорителя.
Он долбит так яростно, что тарелки взрываются искрами.
Толпа уверена, что однажды он случайно вызовет супернову.Слева на басу и у микрофона я — Флинт “Рашмастер”,
с широкой ухмылкой, как у человека,
который три раза умер, но каждый раз отказался.
Я держу бас так, будто собираюсь избить им Вселенную.
И надо признать — Вселенная уважает это.Это — ЖОПНЫЙ ПРЫЩ.
И Галактика о них не забудет.»
(Глубокий стыдливый вздох)
Мдя… Мне хочется УМЕРЕТЬ от стыда.
Но не за них — за себя.
Потому что мне за полтинник.
В их возрасте… я был ХУЖЕ.
Но всё равно — это же просто ПОЗОРИЩЕ!
Что? ЧЕГО?!
Нет. Нет-нет. Сама скажи.
Я это вслух не произнесу.
У меня, между прочим, репутация.
(Джеки вздохнула — так медленно, что у половины прыщавых слушателей сперва пробило гормоны, а потом слёзы. Многие записали её вздох как рингтон.)
— Знаешь, Дик… они такие милые мальчики. Мне они все нравятся. Очень. А твой вкус настолько устарел, что многие твоих ровесники уже давно вымерли.
(Дик подавился собственным возрастом.)
— Ладно, давайте, лучше вернёмся к истории, чтобы забыть весь этот позор. Джеки, милая… напомни, где мы остановились?
(Голос Джеки всегда звучал так, будто медленно льётся в ухо тёплый мёд — приглушённый, мягкий, чуть хрипнущий, с тем бархатным оттенком нежности, который способен заставить даже чёрную дыру почувствовать себя любимой.)
— Дик… может тебе реально взять паузу? — прошептала она.
Голос тихий, но цепкий — как кошачий взгляд.
— У нас тут диван есть. Ложись. Вздремни. Тебе ведь нужно беречь своё старое сердце. Ты… ну… слишком стар для ночной смены. Я тебя заменю, если хочешь.
(Дик шумно выдохнул — так, будто его попытались выключить, но забыли найти тумблер.)
— Милашка… не списывай меня так быстро. Оскорбительно, знаешь ли. Почти больно. Почти. Дай заметку… и тащи свою красивую задницу обратно в инженерную.
(Джеки хихикнула — тихо, нежно, как нож, который режет арбуз, пока все уверены, что это чайная ложка.)
— Ладно, старина. Но если ты сдохнешь в эфире — я не в ответе.
— Детка, если я сдохну — рейтинг только вырастет, — фыркнул Дик. — А Тодд скажет, что я всё равно был дорогим удовольствием.
(Он постучал по микрофону.)
Итак… мои дорогие ПРЫЩАВЫЕ засранцы… вернёмся к истории.
Хотя вы всё равно слушаете это дерьмо, потому что у вас нет друзей, планов, целей и, возможно, вкуса.
Но я вас люблю…
Как любит хирург анестезию — только когда она работает.
(Он шумно пролистал заметки.)
Где мы были?..
А, да. Наш любимый железяка БОГ РОК-Н РОЛЛА прыгнул с крана,
гравитация охуела,
соседи охуели,
слушатель ожил, и теперь…
кажется, пора продолжить.